MAHËL BAMBI WARHOL

ft. barbarasexypalvin ; did you say cheeseburger? ▬ (c) tumblr

Ϟ t'as quel âge, t'es originaire d'où ? t'es né quand ? t'as un compagnon ? dis nous tout!

Mahël Bambi Jude Warhol de mes prénoms et nom au complet. MAHEL ϟ mon arrière grand-mère paternel souhaitait que son prénom perdure dans le temps. maëlle. sauf que mes parents, détestant la banalité détournèrent ce prénom et me nommèrent mahël. BAMBI ϟ si j'ai dis que mes parents aimaient l'originalité, on comprend ainsi que mon second prénom soit bambi. beaucoup de monde trouve ça "mignon", et mes parents ont totalement craqué pour le faon héros du dessin animé de W.Disney. mais aussi sachez-le, ils étaient fan d'une chanson des sex pistols intitulée "who killed bambi" chose qui ont beaucoup influencé leur choix. JUDE ϟ ma mère voit ça comme un devoir de mémoire, mon père comme un truc de groupie insatisfaite. je suis née à liverpool, et d'après ma mère, je devrais être honorée de porter le titre d'une des chanson des quatre garço*ns dans le vent. WARHOL ϟ je porte le patronyme de ce très cher Andy. il est très peu probable que ma famille et la sienne soient liées, mais j'aime laisser planer le doute sur mes origines. je suis fière de pouvoir porter ce nom, d'autant plus qu'il scelle l'union de mon père et de ma mère, un an avant ma naissance. J'ai vingt ans, née à Liverpool, ville des Beatles (voir mon troisième prénom), ma mère est morte d'un cancer lorsque j'avais six ans, mon père était électricien, nous avons vécu à deux sur son petit revenu. nous avons vivoter plutôt, car à londres, les loyers sont excessifs. à une époque mon père a fait les poubelles, ramassant les restes ou les denrées ou la date de péremption était dépassée. c'est triste de voir ça de nos jours, mais c'est pourtant le cas pour bon nombre de famille. aujourd'hui, mon salaire me suffit amplement, j'aide d'ailleurs mon père à subvenir à ses besoins. ϟ Je suis célibaire depuis peu après avoir eu une relation tumultueuse avec le terrible Faust Leatherby . ϟ J'ai signé un contrat dans une agence de mannequin chez img models pour être plus exacte. Alexander Shields est mon agent depuis le début de l'aventure. je m'entends plus ou moins bien avec lui. mais dans le mode, nous les petites poupées, nous n'avons pas notre mot à dire. ϟ

Ϟ depuis quand et comment est-ce que t'es devenu mannequin ?

j’ai toujours été « bonne » d’après les garçons du lycée. ce n'était pas un critère suffisant pour se faire recruter à l'époque, et pourtant, malgré ma naïveté et mon manque de 'culture mode', après un relooking, on m'a proposé un entretient dans une agence réputée de londes. ça m'est tombé dessus par hasard et le mannequinat s'est vite imposé dans ma vie comme un don, une évidence, quelque chose qui me collait à la peau. (en cours de réécriture)

Ϟ et le succès, ça commence à venir ou s'est-il déjà établi dans votre carrière ? donnez-nous des indications sur la popularité et renommée de votre personnage. n'hésitez pas à développer.
Ϟ quelles sont les habitudes que tu as changé depuis que t'es mannequin ? votre personnage s'est-il mis au régime ? fume-t-il plus ? s'est-il mis à consommer de la drogue ?
Ϟ à quoi aurait ressemblé ta vie si t'étais pas devenu mannequin ? racontez les plans que votre personnage avait de sa vie avant de devenir model, si le métier de mannequin lui a plus offert la chance de vivre une vie meilleure ou qu'au contraire, ça lui a fermé portes et obligé à renoncer à ses passions et intérêts.

❝chapitre un : j'étais de ces enfants là qui rient tout le temps pour ne pas montrer qu'ils s'inquiètent.

« Pourquoi on bouge plus quand on est mort ? » Papa me prend dans ses bras et me chuchote au creux de l'oreille « C’est comme quand on dort. On sert les yeux très fort, et après on ne se réveille plus. On va au Paradis. » Sur mon visage angélique se dessine une moue rêveuse, et je sers mes doigts dans les siens. « C'est ce qu'à maman " la mort?" » Mes petits yeux sont brouillés par les larmes. « Mais non, maman va guérir, elle est plus forte que tout, plus forte que la mort. »

( deux ans après )
« Hell? Viens, on va à l’hôpital. » Papa me saisit par le bras, mais une fois encore, je refuse d’obtempérer. « Fais pas ta diablesse ma puce, nous allons voir maman. » Pas de réponse de ma part, je simule la surdité, mais pour dire vrai, dans ma tête d’enfant, ces mots sont déjà inscrits, je connais par cœur ce moment, pour l’avoir redouté tant de fois. J’ai tout juste huit ans, enfant précoce, surdouée dit-on. Son regard s'agrandit, ses sourcils se courbent « Hell! » Hell c’est un diminutif, je m’appelle Mahël Warhol, je sais qui est Andy, le vrai Andy Warhol, et je suis très fière de porter son patronyme. « Mahël Bambi Warhol, tu m’écoutes quand je te parle? » L’envie de lui répondre ‘non’ me titille l’esprit, mais ma bouche reste close. Je sens monter en moi quelque chose de terrible, mon estomac se noue et les larmes me monte aux yeux. « Allez, dépêche toi, elle va nous attendre! » Papa hurle et me secoue violemment, mais je ne bouge pas, je me contente de baisser les yeux. « Pourquoi tu ne m‘as pas dis la vérité? » Enfin, des mots se décident à franchir la barrière de ma bouche. Mon père me regarde, hésitant. « De quoi parles-tu Mahël? » Je suis face à lui maintenant, et il ne comprend pas l’objet de ma question. « Pour maman. » Il s’affole, comme une bête en cage, se redresse. Fronce les sourcils. J’attends sa réponse, taciturne mais j’ai relevé les yeux, je les ais planté dans ses petits écrins azurés à lui, et je le fixe avec insistance. « Oui je t’ai menti et ça de nombreuses fois. Je ne m’en suis même pas rendu compte. Je ne sais plus rien faire d’autre que mentir, tu me crois? Je suis réellement désolé ma puce, c’est triste. » Mes muscles se tendent douloureusement, la commissure de mes lèvres se fend, je pousse un cri. Je retire le blouson qu’il m’a posé sur les épaules, j’avance et commence à le frapper. « Je voulais ne pas. Je voulais te protéger. Écoutes c’était la vérité au fond! Crois moi c‘était pour ton bien. » Il s’est embrouillé dans ses interdictions et mensonges. « Mais je ne te crois plus! » Je suis partie furieuse dans ma chambre en disant que je ne voulais plus jamais le voir. Trois heures après, nous étions au chevet de ma mère, décédée. Mon père m’en a toujours voulu de ne pas avoir pu entendre les derniers mots de sa chère et tendre épouse qui était, par la même occasion, ma mère.

❝chapitre deux : je t'ai regardée partir. Et j'ai laissé la plus belle machine de violence que j'avais formé s'en aller sous mes yeux.

« Aime-moi. » C'est dit comme un ordre, un besoin semble-t-il, comme un brillant mensonge, l'urgence d'une échappatoire. Qu'est-ce que je peux faire, à ça, ce dégoût qu'il veut exorciser en s'enivrant de moi? Je ne peux que céder. Comme un enfant effrayé par le noir d'une chambre menaçante, il s'accroche à moi, escalade mes lèvres, se perd dans mes courbes et se saoule à mon odeur. Ce qu'il veux, par cet amour faussé, c'est l'oubli, je le sais, je le lis dans l'océan de ses yeux, mais peu importe, je continue, car cette flamme de mégot à moitié éteint, cette ivresse sale, c‘est tout ce qu‘il reste. De notre amour. De notre passion, il nous reste une drogue. Alors je m'abandonne à lui, consciente que la prochaine dose devra être plus conséquente et plus violente que la première. « Viens là Mahël. »« Pas maintenant Eden. » Je souffle. Je connais ce regard. « Viens. » Viens te noyer, te perdre, oui, viens sur mes genoux, encore. Que veux-il, à la fin, que je m’en aille au petit matin avec l'odeur de la clope sur mes soutiens-gorges enlevés à la hâte, ou que je le berce quelques heures de plus, que je l'enferme dans son giron protecteur? Viens, pars, laisse-moi, dans nos mots même il n'y a qu'une lourde incohérence. « Serre-moi. » Étouffe mes prières. Nous nous serrons alors à ne faire qu'une unique masse de chair gluante et désespérément humaine, luisante de sueur dans la froide lueur du matin cruel. Cet amour-là c’est comme ces moustiques qu'on écrase encore et encore sans jamais les tuer vous savez. Ca laisse juste une trace pourpre sur le mur blanc. Cet amour-là est increvable. « Dégage. » Et rien d'autre. L'envie viscérale de ne plus me voir, moi qui lui apporte tant, le désir vomitif de dégueuler ma crasse, ma pathétique petite existence. A ces moments, ceux que j’appelle sans qu'il le sache ses « crises », il veut me prendre, et me faire mal, me jeter la tête contre le mur, coiffer à lui arracher le crâne ma chevelure brune qui n'est jamais en ordre, étrangler mon cou blanc qui sent la tendresse fanée, me réduire en pièces. Alors je ne dis rien, je pars, en claquant la porte pour faire bonne mesure, pour « avoir l'air », ou peut-être juste par habitude. Notre amour est une maladie, une lèpre dégradante et immonde, quelque chose qui ne nous lâche quel que soit notre état. Mais jusque là, nous ne faisions rien. Parce que je pensais qu’il n'y avait qu'un seul remède à l'amour : aimer davantage.

(deux semaines après)
« Je t’aime » Un autre mensonge qu’il répète à outrance, voulant me rassurer, me garder, et aujourd’hui plus que jamais me retenir. « Menteur. » Un doux sourire se dessine sur son visage. Les mêmes mensonges, les mêmes attentes qui passent devant nous sans s'arrêter. Mais aujourd’hui c’est différent. Les jours à amasser les coups m’ont affaibli, je suis touchée. Ses mots me percutent de plein fouet. « Dégage. » Je rassemble mes affaires. Il comprend enfin. « Au revoir Eden. »

Mes au revoir sont d'étranges adieux indéfinis à la résonance d'un "peut-être que je reviendrais." C'est d’ailleurs un peu regrettable qu'un long silence se termine par autre chose qu'un silence. Ce serait mieux de laisser les choses partir sans dire qu'elles vont s'en aller. C'est moins violent, on a le temps de percuter doucement, de sentir la collision par petite dose. On ne peut pas se permettre de relancer les mots sur le vide. On doit juste se contenter d'accepter que la conversation est terminée.


prénom/pseudo : la môme parce que je suis une incorrigible gamine . âge : dix-huit années de bêtises pays : pays de la baguette et du béret? présence : régulière (sauf si absence signalée) comment t'as atterri sur le forum ? super bazzartqu'en penses-tu ? c'est l'extase baby.

❝On ne peut rien faire d'autre que contempler sa solitude.